Nos corps savent encore consumer nos folles étreintes mon amour
Si l'hiver accroche des brumes blanches à nos cheveux
Si le sel sème des fendillements à nos peaux
L'amour n'est ni gris, ni désert, ni vieux.
Maudissons cette manifeste vérité cachée par notre société
L'âge, mon amour, s'autorise l'aubaine de nos jours complices
De nos heures heureuses
De nos minutes vagabondes
Nos soupirs ont des secrets murmurés en cascades
C'est l'été qui se termine
Pour flamboyer nos automnes.

Texte M@claire© Droits réservés
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