Là, sur la bergère, la robe. Ombre parfumée, elle a traversé la nuit, volets clos pour témoins. A peine chiffonnée, jamais pliée, tout juste froissée dans l’élégance discrète du geste. Et les pensées de la nuit qui s'est avancée. Comme une soie de regret, légère et si lourde. Surement, rêveuse, elle a imaginé le chemin du corps parcouru en silence, de lui à elle. La robe noire. Chaotique couleur. Si proche de l’humeur. Tant de fois portée, jamais affolée, jamais arrachée. Si sage, tant sobre. A peine effleurée. Le plus souvent. Et chaque fois, abandonnée. Puis reprise. Comme on reste fidèle. Un effet lumière signe le matin.

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