Au loin une cloche sonne, la marée descend, le sable sera peut être chaud.
Sur le seuil entrouvert la porte indécise frôle sombre et clarté. La saison va venir.
Comme si de rien, tout ce chaos. Tous ces apprêts déguisent les émois de nos vies.
J’ai suspendu mon regard au-delà de la limite, loin, dans un éclat rebelle, je suis fidèle et fière.

Je guette.

Le temps est suspendu.
Le dernier pétale de rose distille un arôme envoûtant.Il s'envole. Léger. 

En lenteur déraisonnée. Tourbillon blanc. Sans un soupçon de bruit, à peine une suggestion de note.
Cette fête quand ta main glissera entre mes doigts.
Toute douleur est là.
Toute douceur ici.


Texte M@claire© Droits Réservés