C'est dimanche et je cuisine. Il y a des odeurs d'été qui montent du four. Des madeleines de Proust. Des herbes qui embaument la Provence. Au loin, on voyait la mer. Si bleue Méditerranée. On déposait des roses thés en vase, on vérifiait si le vin serait frais pour le déjeuner. On retardait le moment de mettre les volets en persiennes. Laisser entrer la lumière, respirer les bleus, se faire couleur. Longtemps je regardais le paysage par la fenêtre. Les bateaux allaient, venaient, repartaient. Un ballet. La branche d'un olivier se laissait bercer par la brise marine. C'est dimanche, j'ai remis Mozart en boucle.

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