C'est le début du jour, une page silence, pour entrer dans ce dimanche. Tout n'est pas gris, parfois une lueur traverse. Un coin d'ombre s'illumine ainsi. Comme on entrerait discrètement dans une chapelle pour apercevoir en hauteur la lumière du vitrail en soi. Parcouru de bleu et mille autres sentiments tus. 

Il ne faut pas renoncer. Faire passerelle comme on glisse d'une saison à l'autre. Mars verra les crocus pointer leurs flèches vers le ciel. Les autres fleurs suivront pour traverser encore le temps. 

De la cuisine, j'avais pris l'habitude d'ouvrir le robinet, d'y regarder couler l'eau dans l'évier de pierre brute. C'est dans une toute petite casserole en fer, dont le manche en bois racontait l'âge, que je me désaltérais. Ma grand-mère riait de me voir faire. 

C'était l'été, des étés d'enfance.

 

M@claire© Texte Droits Réservés